ALCATRUZES DA RODA

Fui educada por um Pai muito anti-espanhol. Tudo o que cheirasse a Espanha, tinha defeitos. Lá em casa o 1º de Dezembro era festejado com todas as honras. Detestava o Salazar, mas abominava Franco. De Espanha só se aproveitavam as touradas e, claro, as espanholas que, as mais das vezes, eram tão espanholas como eu. Levou anos, até admitir que, nos corria nas veias sangue galego. Então dizia: a Galiza não é Espanha. Não sei qual seria a reacção dele ontem, com a vitória da sua inimiga de estimação.
É verdade que, mais do que os espanhóis, ele abominava os alemães que, para ele, continuavam todos a ser nazis.
Pues, amigos míos, ayer, mis gotitas de sangre español, se han puesto en uno alborozo total. La vitória fué nuestra. Me senti ditchosa.
Espanhola non, pero Ibérica. Dentro en mi alma cantava Albeniz, Lorca, Rosalia de Castro, Miguel Torga…
Vou voltar a escrever em português que sempre digo menos disparates. E pensei em Torga, na noção que tinha de uma Ibéria única.

Ibéria

Terra.
Quanto a palavra der, e nada mais.
Só assim a resume
Quem a contempla do mais alto cume,
Carregada de sol e de pinhais.
 
Terra-tumor-de-angústia de saber
Se o mar é fundo e ao fim deixa passar…
Uma antena da Europa a receber
A voz do longe que lhe quer falar…
 
Terra de pão e vinho
(A fome e a sede só virão depois,
Quando a espuma salgada for caminho
Onde um caminha desdobrado em dois).
 
Terra nua e tamanha
Que nela coube o Velho Mundo e o Novo…
Que nela cabem Portugal e Espanha
E a loucura com asas do seu Povo.

Que melhor maneira de dizer, que afinal, as diferenças que nos afastam, são menores, que as imensas coisas que nos unem?
Assim, já que nós não conseguimos ganhar, é bom que a vitória tenha sido de Espanha.
Até um dia destes.